Le Charmois
Les soirs de pleine lune, un soupçon de liberté tremble sur la ville endormie. Les portes rouillées de la culture grincent en s’entrebâillant doucement et le Charmois bruit de l’espoir de la réouverture en faisant danser des ombres sous les frondaisons.
Les fantômes des prisonniers quittent la minuscule éternité effacée sur les murs et rejoignent dans le parc les œuvres inachevées, autres prisonnières du temps.
Ici, derrière un bosquet, l’ébauche du portrait d’une jeune fille rêve que son sourire à l’huile carmin sera un jour si énigmatique qu’il rejoindra une célèbre dame dans un très grand musée. Plus loin, sous les arbres centenaires, la statue d’un éphèbe rampe en quête de jambes de stéatite. Là, devant une flaque d’eau, un paysage maritime secoue la poussière des jours qui s’est mêlée à la poudre du pastel. Là-haut, les rimes d’un poème errent entre les arbres à la recherche du temps perdu. Dans une allée, un attroupement de dates historiques attend que quelqu’un vienne les mettre en ordre pour continuer la marche des heures de Vandoeuvre.
Des larmes scintillent partout dans le parc, évoquant celles du Christ pleurant la mort de Lazare. Vont-elles créer une autre Eloa ? Des anges semblent en effet passer à tire d’ailes feutrées. Instant suspendu, à l’orée d’un autre monde.
Peut-être, mais en attendant, une aquarelle attend à l’entrée le retour de son modèle, un certain chat tout noir, le véritable maître des lieux qui, le moment venu, fera disparaître définitivement les fantômes de la nuit.
Gudule
